si mi bolsa de pertenencias esta vacia
no hay nada que tenga que cuidar
si mi alma esta vacia de esperanzas
no temo y me dedico a disfrutar lo que hay

me reconozco animal

en el intento fallido de ser mujer

me apego a ese error 

para ser libre

tras la apariencia de calma
corremos despavoridos
en ambulancias que no nos llevan a ninguna parte
mas que a los encuentros de colinas

i live in a shit hole- me dijo

y luego, le pedí la mano

hay luz
pero nunca es de la temperatura apropiada
no me acostumbro a los aromas de otros
el espacio me sabe amargo

me aterra
no tener miedo

.estoy a la deriva,
nunca la comodidad me hizo sentir a salvo,
navego, navego,
pero para qué,cuál,cómo. Tanto.
Una existencia es necesaria para las otras pero no para ella misma.

Choco con la gente, o más bien la gente choca conmigo.
No quiero explicarles nada, las palabras al final son sólo sonidos
para embotellar las cosas del mundo.

Choco con la gente, o más bien la gente choca conmigo,
los otros también son personas,
pero no sé porque se pudren a mi lado.

Choco con la gente, o más bien la gente choca conmigo,
hay vacío, el mismo de siempre,
tan ingenuo y absurdo.

En realidad, me cuesta conformarme con la idea
de que nadie puede acariciar mi pulmón.
Más, yo tampoco.
Pero, deseo
y quizás en ese deseo, hay posibilidad.

Tanto Disney me hace mal.
Tanta deseo me funde.

Quiero/quiero
quise/quise
ahora sólo espero que se apague la luz
que anuncia que salieron de aquí.

lo peor es que la sonrisa se agota rápido

de nuevo despierto sin aire
de nuevo el sueño continua tras la primera ausencia de conciencia.
la tía a la que temo aparece en los sueños.
no se si me invita a visitarla o si se esta apoderando de mi cuerpo.
Seré ella?
Hace frío pero sudo
me arropo pero eso no alcanza a cubrirme.
no se para dónde se corre
Quizás me voy a quedar a esperar, a esperar a que me mire de frente.
Otra vez.
Y así hasta que me canse.

aquí estoy en la mitad de la nada,
esperando a que vengan a rescatarme
hace tiempo que dos escenas circulan en mi visionario
pero no las escribo.
Me paniquea la posibilidad de hacerlo mal,
de darme cuenta de que tengo menos valor del que proyectó mi pequeña niña.
que al final no existe ninguna norma de mejor o peor
de que soy inconsecuente, divulgadora de mentiras y espantapájaros de alguien que vive en otra dimensión.

Me asusta todo
alguien me dijo que el miedo es el enemigo de los adultos,
el que te rompe por dentro,
el que congela el movimiento,
dejando que se sequen los pájaros antes de volar
no escribo bien
y ya no me volví loca
ya no siento el peligro de perder el contacto con la realidad
ni tampoco el placer de pensar que eso puede ser posible

Sin sabor
ya soy sólo una bola más del freidero
sin identidad relevante
siempre es tanto más fácil pensar en evadirse, cometer un suicidio valeroso, hacerse el imposibilitado por culpa de otros.

Ahora al borde de las manos abiertas cuando ya no tengo que esperar nada
veo el espejismo de esa mujer que no es más que alguien que espera en la fila