la mermelada de mora me reconforta
ensecretotraslapuertadelacocina
allí donde se guardan todos los susurros que nadie atrapa.
el lugar improbable
donde me hago sorda.
donde dejo de hablar.
la verdad es que no importa.
porque solo te vives >tu< cuerpo.
tu miseria.
cada vez menos.
menos tic tac.
menos horas.
estamos cerrando este boliche.
todo está impregnado de un dramático sinsentido.