yo soy mi propio equipaje

Si no tengo nada, no hay nada que defender.
me puedo lanzar con el pecho abierto.
no colecciono figuritas de yeso.
Si no tengo nada, nadie me pide cosas prestadas
fuera de mi cabeza o mi cuerpo.
Si no tengo nada, nada
nada
nada
nada
nada

Mataron a Manco Capac

En Lima.
El cielo no tiene sol.
Las bocinas hacer sonar el pavimento roto.
Los niños respetan a Dios y ruegan por sus madres.
Como si nunca antes hubiera pasado.
El rico se rie del pobre en sus autos y sus casas kitsch.
Un niño esta semidesnudo sentado en el arenal en el que juegan los ratones
El inti ya no esta, nisiquiera al fondo de una inca kola
nunca estuvo aqui.
¿o será que se disfraza del perro muerto al que nadie recoge?
El un espejismo
como la incandescencia del oro de las iglesias.
La desesperanza.
La sonrisa por costumbre
y los ojos hacia abajo
o hacia adentro
Los disimulan y se escabullen entre las calles de maiz.
.................
Encontrar en un segundo piso
tres niños jugando a ser grandes.
al abandono y al secreto.
Yo tambien estoy en esa casa
siempre estuve allí
Puedo
y quiero.
que me duela el pecho
la angina mas profunda.
No eres único.
pero asi te sientes.
ese es el gran engaño del que te mantiene sin lanzarte por la ventana
y con sueños que no llegaran aunque cruces la frontera

la contracción

Parir para sacarlo del cuerpo.
El cortometraje "las nubes corren sobre rieles" camina sobre sus propios pies.
Espera por el golpe.
Parir para tomarlo y pegarlo en la nuca.
Afuera,pero no lejos

Las nubes corren sobre rieles

lasnubescorrensobrerieles.blogspot.com

Sueña en incandescente

Las calles de Antonio Varas parecen un universo naranja tibio.
(el color del desierto y del interior de las casas en invierno)

Él se carga a sí mismo en los hombros.
Abrazándose a su cuello,
temblando de infancia.

Se lleva a buscar lo que dejo guardado.
Las deudas pendientes de Ariel.
No es un monstruo, es su bendición
la que lo ilumina.
es su centro incandescente.

Nunca antes un pequeño tuvo tanto sentido en los brazos robustos de un hombre.

Sintonía fina,
El tránsito es posible sobre dos piernas.
un abrazo que crea tormenta.

Son uno
y aún no lo saben.

Se miran y se acercan a la misma frecuencia,

que suena a poesía

sobre la felicidad del gris

abrir los ojos
me esperan en la ventana
las nubes.
Me dispongo vertical
y en la mano, la extensión que captura.
salgo a medio vestir
y en estado de infancia.
miro al cielo y no lo creo.
el sueño se aparece ante mis ojos
sin el peligro de los 18 pisos bajo el agua.

las nubes se mueven para mí y bailo con ellas

muy arriba
sin que nadie más nos vea

como en las películas de no-ficción

Amanece a las 7.
Sol.
Tengo los ojos abiertos, como el personaje de Apocalypsis Now.
Siento que no he dormido nada.
Mi cabeza no ha dejado de funcionar ni un sólo minuto en más de una semana.
Mi cuerpo me dice sí. He logrado descansar.
(Maldito descanso que ahora debo gastar)

No como, ni duermo profundo.
Todo quiere ser rápido.
Excepto los fluidos de los ojos,
que necesito y se me niegan.

Ayer empecé a montar el cortometraje en medio de la locura.
Me lo advirtió el gemelo afiebrado que ama y protege.
Me dolían las imágenes.
Cada plano.
Nunca antes.
Entiendo.
Creo lo que necesito para seguir con los ojos abiertos.

Escena 1 del corto: Jesusa frente a la ventana sola. Aceptando lo que venga, como si esperara los dolores que la fortalecen. Como los poetas malditos que al final mueren por una causa que a nadie le importa realmente.
Un amigo recuerda siempre un desquicio que le regalé: "todo es un posibilidad. Y es buena, si llega hasta el final. Tú eliges cada día"

Recuerdo la primera vez que me dejaron caminar sola hacia la cumbre de la cordillera.
Recuerdo cuando mis padres me dejaron mirar el vacío pleno sin su bullicio.
A miles de metros de altura pude haber saltado, sentir que el viento atravesaba mis costillas y me limpiaba.
Siempre pude... Pero no.

Una vez hace tiempo.
Leo un cuento de alguien a quien amé sobre una piedra misteriosa.
Si mirabas en su interior: bienvenido a la locura.
Ahora me hace más sentido.

Me obsesiono con algunos dobleces.
Quién camina allá?, Por que lo hace así?, las plantas se aburrirán de estar detenidas?, La luz amarilla sonríe?, volaré?

Escena 2: Una chica se quita la piel de su rostro frente a cámara. Vacío en Blanco y negro. Primera persona.

Y luego despierto en algún lugar al que no pensé llegar.
Nunca me había conmovido con una persona de la que sólo conozco el nombre y algo de lo que mira.
Nunca antes sentí ganas de llorar de emoción al ver la piedra de un desconocido.
Más desnudo que todos.
Cubierto sólo por carne.
Ya no más piel.
(Nadie se atreve, y temo quitarme la mía.)
Intento tranquilizarlo, pero tiemblo.
Como si estuviera a punto perder la virginidad.
No puedo seguir abrazándolo y él me recoge. Cuando cierra los ojos me acerco a la ventana.
Nadie me ve.
Miro la luz amarilla de la mañana y me pregunto cuántas personas lloran en ese instante.
Necesito que me estallen los ojos pero ya no se cómo se hace.
(olvidé nadar)
Su cuerpo no se parece al mío, pero no caminé hasta acá para eso.
No se nada, pero no importa.
No quiero salir de ahí.
Todo me parece de una conexión absoluta.
Lo puedo ver a mi espalda, porque lo conocí antes de que llegara.
Lloro bajo el agua con los ojos cerrados e imagino que he saltado por la ventana.

Y sonrío.

Telón de fuego

12 menos 7.
am.
sinapsis elísea.
mirando la subcarne. espero por las hormigas.

1.- Un hombre de 50 años me habla de la posibilidad de pasar del dolor a la creación. Él está enfermo. Él se muere. No morirá mañana, porque YA lo hace. Se esfuma en continuo y sin pausas. Me conmociona. No hay otro camino posible.
Pero ahora frente a mí, su corazón da saltos y lanza invitaciones. Cree(a) en la locura. La conoce, la hace suya y está más cuerdo que todos.
Recicla la oscuridad, conviértela en creación.
2.- otro hombre en la cincuentena me invita a alterar la vida de la gente. Una tarde. En el metro. Gritos, llanto, golpes, rebelión ante los soldados de amarillo. Conciencia. de tí y de mí. Del Tú amplio, sin rostro conocido, peligrosamente parecido al mío, al nuestro, al tuyo de al lado. Yo no soy yo, pero me dirijo a tí.
3.- un carro de fuego atraviesa el lugar sobre el que trabajo. Éste es el origen de todas esas caras de pena. El vientre que el demonio hizo propio y cuya presencia podrida aún nos mantiene callados. Lo veo en mi televisor estallando. Corte directo. Arde en llamas ante mis ojos y con mi piel resintiendo el calor. Los perdidos vagan por allí en busca de alas rojas que los impulsen. Nos estamos impulsando?! El calor rojo en la piel se siente bien.
4.- Alicate en mano intervengo mi propio contenedor. abro la boca y quito uno a uno mis dientes. Espero la sangre que no llega. desde abajo emerge una nueva dentadura. largos, filudos, manchados. Ácido. Me adormece las encías. Muestro mi nuevo rostro. ¿Sí?. Me gusta en secreto.
5.- Carta. Un hombre misterioso. Para mi de 30, para mi amigo de 50. abre el contenedor y me invita. Me dejo llevar. 5.4.3.2.1. Recicla la oscuridad, conviértela en creación.

dante come malvas

.abren paso.
dejo de escabullirme,
el pánico se acaba.

aunque no tenga promesas,
aunque no me ofrezcan cortinas que puedan abrirse
.ya no las busco.
confío en el tic.tac del justo reloj

espero/
en intro-paciencia.
serenidad un tanto mentirosa
pero abrazadora.

mi religiosidad es calma y me regala en secreto su baile serpentinesco.
salto entre las ideas (que no se me escapan)
las guardo en almanaques,
dispongo de ellas.
aturdidas,
luego ordenadas,
suicidas-regenerativas.

El germen está dentro y me acerco a él.
Siento. Miro. Extiendo.

/tierna hecatombe/

El despojo me trae de vuelta.

La última obra de la Compañía El Cuarto

Seis jóvenes huérfanos pierden totalmente el respeto por la cordura y las buenas costumbres. Estos "hijos del demonio" se han vuelto incontrolables, los han declarado un peligro para la sociedad porque no hay nada más peligroso que jóvenes, con un C.I promedio, que beben más que sólo leche, se tocan por las noches y que deciden iniciar un viaje hacia el mundo de la perversión, a vista y paciencia de los otros que desean hacerse parte de esta locura.

Conducidos y explotados por la cabeza de Miguel Murúa, el niño terrible del teatro nacional, protagonista de la movida postpunk-formalista-post-pánica y desesperanzada de los últimos años, estos jóvenes deciden embarcarse en un trabajo que les permite narrar una historia, a través de un texto sensiblemente poético sobre
un asesino,
una familia
y el mundo del Chicago Chico.

No habrá balas, sexo, pero de seguro Ud. no se irá a casa indiferente.

"Roberto Zucco" dicen que se llama el espíritu que posee a estos jóvenes.

Pilar Labra deja su nombre para vestirse de blanco y encarnar a la mocosa.
Felipe Catalán se golpea la cabeza para tener el mismo número de neuronas que el hermano.
Angélica Cabezas ensaya actos suicidas en horarios regulares para sangrar como la hermana.
Yerko Martínez y Mathias Sielfeld viven en los peores barrios del Chicago Chico.
Marcela Cerda cada vez hace mejores tratos para explotar la entrepierna de las chicas desamparadas.

Tú estás invitado al final de este viaje psicomágico. Probablemente porque eres amigo de alguno de los que perdieron sin retorno. Sólo habrá cuatro funciones para luego retirarse a las alturas.

Las coordenadas son:

"Roberto Zucco"
Domingo 11 - Lunes 12 – Miércoles 14 – Jueves 15
20:30 hrs.
Sala Tatami
Campus Oriente PUC (Avda. Jaime Guzmán 3300)

Escuche el llamado subterráneo, viene con nombre y apellido.

Los espero!!