estoy retrocediendo
al estado de sospecha
.
y a lo napoleónico decreto
lo primero es mutear en esta narración
a los narcisos-en otra época indignos
a las embarazadas
a los que usan tanque de oxígeno para hiperventilarse
-porque con el pulmón rígido no les alcanza-
luego a las gordas engullidoras
a los sordos porfiados
a los hombres de miembro triste
.
todos esos pa´ fuera
aunque claro, me quedo con ése aquiles que es mi fetiche
.
también
dejo de esperar
algo que probablemente nunca llegue
y así
me quito el peso de los sueños
.
desde hoy la esperanza ya no me carga
se queda bailando sola
la muy hija de perra
.
me declaro en interdicción voluntaria
en decaimiento colérico
para que se dejen de pedirme que viva como uds.
incluyéndo
te

me autodiagnostico
una autoinmune patología
me escribo en la etiqueta
una alterada percepción
de mi misma en todas las diemnsiones
que requiero para sobrevivir
.
no hay medicación
y persiste un obstinado rechazo a
lo que la comprensión no aquieta
.
en el lugar más oscuro de mi mente
guardo la única imagen que permite la calma

tengo que patalear
nadie entiende nada

Mopi tenía sólo 3 años cuando se cayó de la cama.
Nunca va a recordar ese momento, porque se golpeó en la cabeza, allí donde se almacenan las situaciones que ya pasaron, es decir, que no están aquí, o que ya ocurrieron y desaparecieron por su condición temporal.
Bueno, en esa parte se golpeó Mopi. Nunca más se acordó del nombre de su mamá, ni de ese hombre que insiste en decir que es sus papá. Mopi fue al hospital, le pusieron una corriente en la cabeza, una fuerte, que le hizo salir humo por la parte de la nariz, esa por donde las personas meten y sacan aire.
La corriente no funcionó, las pastillas tampoco habían tenido un buen efecto. Mopi no se acordaba de nada, a veces hasta se le olvidaba la mochila en el colegio.
Lo peor era cuando dormía porque parece que en el sueño se le borraban las cosas,así como con Factis. Esto era porque ingresaban los recuerdos nuevos a su cerebro y como quedaba poco espacio, empujaban a los primeros recuerdos, que tenían que salir de la cabeza. Un día los contamos: Mopi tiene 347 recuerdos. No más, no menos.
Un día el Mopi estaba triste, dijo que el que decía ser su papá le tocaba en los digi-tales, esa parte por donde uno elimina cuando va al baño. Su mamá dijo que esa imagen era un sueño, Mopi lloraba harto. Hasta que un día, el Mopi no fue al colegio porque sus papás le celebraron el cumpleaños, hicieron una navidad con una cena, salieron al parque, se tomaron fotos, fueron a los Diana. Esa noche el Mopi, soñó y metió 290 recuerdos nuevos. Al día siguiente era feliz y su mamá le puso una soga en el cuello.

la denostación inconsciente/automática es el primer síntoma del desencantamiento

Matt era un niño prodigio porque sus dedos eran rápidos y precisos.
Su destino era claro y se convirtió en el favorito de la profesora de Artes Manuales.
Ella, respondiendo los recortes de felicidad que le daba el niño, no dudó en borrar sus notas en matemáticas y hacerlo pasar de curso.
"Matt, el flash!" gritaban sus compañeros -niños tristes y corrientes- que lo desafiaban -por envidia o por desprecio- a construir animales de papel lustre en tiempo récord.
"Matt, el flash" soñaba consigo mismo. Convertido en superhéroe de papel en la oscuridad de su pieza, soñaba en colores verde, rojo y amarillo.
Y siempre era lo mismo.
Se veía despegando, volando por el aire, con una capa sepia-triste (igual al color de su bufanda escolar). Veía alejarse tras él, el pueblo de gente corriente, que le lanzaba brócolis para evitar que escapara, llevándose el único talento singular de la comunidad. Pero Matt seguía adelante, descubría los países y pensaba "esto es igual a cómo aparece en los mapas". Entonces aceleraba, y de sus talones salía papel picado. Hasta que se cansaba y volvía a la villa donde lo recibían como héroe.
Pero un día, mientras soñaba, Matt no logró volver a casa y vió en el aire que se le quemaban los dedos.
Los niños gritaba "flash flash flash" y encendían las llamas.
Matt estaba sólo.
Luego lluvia de papel para la combustión.

. noise could be a sound
. sound could be a poem
. words are image .

podría conquistar 10 islas
comprar 10 casas
matar a 10 y salvar a otros
podría caminar entre todos Uds
tener conversaciones con animales escasos de interés
mirar más el suelo
teñirme el pelo de mismo color de la ropa
interesarme en la vida de màs de 10 personas
pero no
seré vieja esperando a que cuajen en realidad
mis dibujos de mágicos eventos.